Septiembre

Sí, falta un día para que acabe agosto y vuelva todo a la normalidad. Un día para que se inicie septiembre, mes de vendimia, cosecha, colegios, vuelta a la rutina, lluvias.... Un mes bastante especial que a mí, particularmente, me gusta. En él está el final del verano y el inicio del otoño.
Es un mes en el que da gusto pasear por la playa ya vacía, sentir el calor del sol y el frescor del agua en tus pies, mes de tranquilidad playera y bullicio urbano, de fiestas en mil y un pueblos.

Mes al que le dedico esta poesía japonesa que me he encontrado.

Postal Azul

Poesía por Keiko Kubo (Japón) 

Llegaba del tifón de fin de verano, 
y la ciudad entera se estaba ahogando 
cuando llegó tu postal...

Pobres letras cansadas de tanto esperarme 
dentro del buzón roto 
y oscuro... 
bajo la lluvia. 

Letras que en plena noche salieron a buscarme 
entre las gotas de agua, 
hacia el centro de Tokio, 
en septiembre:

¡Que no se pierdan en un país 
desconocido!

Tan duro es vivir y fingir estar viviendo... 
y las mentiras sin fin que dije para protegerme 
entraron en mi cuerpo 
y ahora me devoran desde las vísceras.

El postal de quien ya ni dice una dirección... 
Yace en la pared de mi cuarto. 
Un cielo azul, 
tan azul que no puede haber en este país.

Voy a regresar... 
"Extraño el azul del cielo", 
dijiste aquel invierno.

Mientras, las letras todavía se divierten 
en la vida nocturna de Tokio.

El pequeño cielo azul que me diste 
abrió un lindo agujero 
en mi cuarto cerrado-

"El amor a los libros" (II) Artículo publicado en El Sueco el 29 de julio de 1911

En vista del éxito, copio a mano el artículo originalmente publicado en el periódico local "El Sueco" el 29 de julio de 1911.


EL Amor a los libros.


Hace tiempo, alguien escribió contra la pésima costumbre de muchos que, a pesar de su afición a la lectura y de sus medios, jamás compran un libro.

Las causas de esta costumbre ó mejor de esta falta de costumbre de comprar, son muchas y muy complejas.

las principales me parecen las siguientes: no se considera todavía la "librería" como un " mueble" necesario al decoro de la casa, ni el libro pasa como objeto de ornato; se ama la lectura pero no se ama al libro.

En efecto, de todos los muebles, los que menos se venden son los estantes.

Muchos no comprenden por qué deben guardarse los libros una vez leídos. Asó que, frecuentando las librerías, se oye a cada paso decir: - De buena gana leería este libro.- ¿ Por qué no lo compra usted?- ¿Qué por qué no lo compro? ¿ Y qué voy a hacer yo con él después que lo haya leído?

No siendo para estos el libro más que verdadero estorbo una vez leído, tienen razón al no querer gastar y embarazar la casa con papel emborronado.

En la mayor parte de las casas se ven colecciones de conchas, de huevos, de pedruscos, de sellos extranjeros y hasta de cajas de cerillas, pero es difícil encontrar colecciones de libros.

En ninguna falta alguna cosa que haga recordar que se come, se juega, se duerme y se toca; pero no hay nada que recuerde que también se lee. Y es que mucho si llegan a verse esparcidos por aquí y por allá, sobre las mesas, una veintena de libros, cuya tercera parte corresponden al niño que va a la escuela, y los otro cuatro o cinco a algún gabinete de lectura. Los poquísimos que quedan, única propiedad literaria de la casa, están sucios, descosidos y con las primeras páginas llenas de cifras y monigotes. Se sirven de ellos para apagar la luz, arrancar sus hojas para encender la lumbre y también para proveer de papel departamentos de la casa que deben estar provistos de este artículo.

- ¿ Por qué destrozaís este libro?

- ¡ está bueno¡ ¡ Por qué no ¡ os respionderán; ¡ si todos lo hemos leído y releído mil veces ¡

Una casa sin librería es una casa sin dignidad- se parece en cierto modo a una fonda,- es como una ciudad sin libreros, o un pueblo sin escuelas, o una carta sin ortografía.

¡ Qué hermosa es una biblioteca ¡ ¡ Cuantas cosas puede ver y cuánto gusto puede sacar, aún el que lee sólo por puro pasatiempo, sí tiene un poco de sentimiento y de imaginación¡

Los fruros más admirables del ingenio humano están aquí recogidos en pequeñísimo espacio y al alcance de la mano. Frutos de inspiraciones divinas, de meditaciones y de estudios que señalaron con precoces arrugas las frentes más nobles de la humanidad: frutos de las más espléndidas imaginaciones se hallan reducidas a la forma de pequeños paralepípedos, aprisionados entre ocho aristas diferentes por la época, países, lengua, matería y dignidad; numerados y ouestos en fila como un ejército. Un comportamiento me ofrece los siglos pasados, otro me transporta a países lejanos, éste me toca al corazón, el de más allá excita la risa, me hace soñar un tercero, un cuarto me hace pensar y un quinto satármese las lágrimas sin querer. Puedo elegir según el humor, es una farmacia moral, y hay medicamentos para los días ásperos y duros y para los días serenos, otros para la flojera moral, y a su lado para los días en que domina la furia del trabajo.

A la variedad de las materias corresponde la variedad de los puntos de vista.

De un lado los colores: diccionarios y grandes obras ilustradas que forman la osamenta de este pequeño mundo. Hay filas compactas de volúmenes membrudos de color oscuro, viejas ediciones económicas de obras clásicas, modestas en su aspecto, pero llenas de vital alimento, como en el mundo real los hombres de verdadero mérito. Debajo de estos, la aristocrácia de las encuadernaciones, la clase privilegiada de la biblioteca, revestida de pieles relucientes y con arabescos de oro. Luego la juventud elegante y alegre, el tomo sonrosado de Lemonier, el turquí de Barberá, el rojo anaranjado de Hachete, el amarillo claro de Levy, cien colores en cien ediciones coquetas que tiran a seducir la vista. Largas filas de pequeños volúmenes y pobres vienen luego, formando la plebe menuda de la biblioteca, mirada con indiferencia y tratada con escasos respetos. Más abajo las ediciones diamantes, gentezuela inquieta que va y viene de la ciudad al campo, en ferrocarril, en coche, del bolsillo a la maleta y de esta a la mesa de noche, concentrándose con ocupar algún retazo del día.

En toda esta multitud tenemos nuestras simpatías, viejos amigos, los amigos de ayer, maestros, los bienechores, los malos consejeros, las cabezas perdidas, los rogorístas, los fastidiosos, los bufones, los parásitos, los predicadores, los zizareños y los consoladores, y por último, en el fondo, apenas elevado cuatro dedos sobre el pavimiento, el cementerio, donde yacen en confuso montón, desencuadernados y cubieros de polvo, libritos y opúsculos de todas formas y colores, que vivieron un día o una hora tan sólo en nuestra mente, esclavitudes del espíritu, como dice Gerrazzi, aburrimiento del ingenio humano; poesías con motivo de casamientos, primeros ensayos de poetas fallidos, novelas raquíticas, almanaques libelos, imitaciones, plagios, caprichos, bromas, restos de literatura destinados al mostrador del estanquero o a la cesta de la basura.

Edmundo de Amicis.

Sueca, 29 de julio de 1911. " El Sueco"

"El amor a los libros" (I). Artículo publicado en El Sueco el 29 de julio de 1911

No sé qué ha pasado. Antes ha copiado el artículo y ahora no se ve. Vuelvo a intentar ponerlo.

Escritura

Hablamos, comentamos, muchas veces sobre el placer que nos causa la lectura de un buen libro pero...¿ qué ocurre con la escritura? Hay quién la escritura resulta aburrida y se le considera una obligación, para otros en cambio ( entre los que me incluyo) es un placer tan grande o más que el que causa la lectura-

Me gusta mucho escribir, casi a veces mucho más que hablar. Cuando escribo sale a la luz todo mi yo. No hay tapujos ni escondrijos. La escritura comunica mi ser más interno con el exterior. Es una forma de comunicación que nos se ciñe a una serie de palabras y sílabas sino de sentimientos, emociones, sensaciones....

Es un poco lo que narra este poema sobre la escritura que me he encontrado.




"No puedo evitar la sensación
de que paseo por un espacio escrito,
de que he ido haciendo historia
de estas cosas y ahora me miran
como un lugar interior. La boca
del metro, la tienda de flores
plantadas en cestas de mimbre,
los monitores en el escaparate
de la peluquería, la farmacia
con sus gusanos en frascos. Atiendo
a si todo eso enmudece, atiendo
a lo que dice cuando habla. Escritura
produce escritura, traza aceras
en medio de la vida. Pero es raro,
un punto hostil, abierto
en su exigencia".

Miguel Casado

Escritura

Hablamos, comentamos, muchas veces sobre el placer que nos causa la lectura de un buen libro pero...¿ qué ocurre con la escritura? Hay quién la escritura resulta aburrida y se le considera una obligación, para otros en cambio ( entre los que me incluyo) es un placer tan grande o más que el que causa la lectura-

Me gusta mucho escribir, casi a veces mucho más que hablar. Cuando escribo sale a la luz todo mi yo. No hay tapujos ni escondrijos. La escritura comunica mi ser más interno con el exterior. Es una forma de comunicación que nos se ciñe a una serie de palabras y sílabas sino de sentimientos, emociones, sensaciones....

Es un poco lo que narra este poema sobre la escritura que me he encontrado.




"No puedo evitar la sensación
de que paseo por un espacio escrito,
de que he ido haciendo historia
de estas cosas y ahora me miran
como un lugar interior. La boca
del metro, la tienda de flores
plantadas en cestas de mimbre,
los monitores en el escaparate
de la peluquería, la farmacia
con sus gusanos en frascos. Atiendo
a si todo eso enmudece, atiendo
a lo que dice cuando habla. Escritura
produce escritura, traza aceras
en medio de la vida. Pero es raro,
un punto hostil, abierto
en su exigencia".

Miguel Casado

"Elogi del meu poble" de Joan Fuster

Se dice que Sueca es la ciudad de la Comunidad Valenciana con más escritores por kilómetro cuadrado. No es broma, esta tierra ha dado "luz" ( aunque suene cursi) a varios de los autores más importantes en lengua valenciana desde Joan Fuster a Josep Bernat i Baldoví pasando por Josep Franco, Vicent Gómez Labrado o Manolo Baixauli sin olvidar tampoco a Josep Palacios e historiadores como Antoni Furió.

Todos ellos, salvo Bernat i Baldoví, tienen como referencia a Fuster. Sobre él siempre ha habido una gran polémica por tonterías de lengua. Fuster era más que un escritor. Más que escribir novelas, destaca por sus ensayos y poesías así como por los estudios que hizo. Su obra es muy dilatada. Ahora se está llevando a cabo una profunda catalogación de su Fondo Bibliográfico encontrándose veraderas joyas encerradas, ocultas en los cajones. La prosa de Fuster no deja a nadie indiferente. Es una prosa muy cultivada, de fuerte influencia francesa y clásica, él exponía sin pelos todo lo que pensaba aunque sentase mal.

Su obra más conocida es " Nosaltres els Valencians" pero tiene muchas más como este "Elogi del meu poble". Se trata de una recopilación llevada a cabo por Antoni Furió de los artículos que escribió con Sueca como protagonista. Articulos escritos en castellano y valenciano en donde nos habla de las fiestas, las costumbres, la gente de la capital de la Ribera Baixa. Fuster exponía lo que pensaba, como digo, eso hizo que muchos de sus conciudadanos no pudiesen verle puesto que sentían como una ofensa cada una de las críticas que hacía. Críticas que, si las lees bien, no eran negativas. Lo que Fuster pretendía era despertar a los suecanos, que no se centrasen ni girase todo en torno al arroz, que fuesen más allá sobre todo a nivel cultural.

Este "Elogi del meu poble" se editó a mediados de la década de los años 90 cuando ya había muerto Fuster. Pese a que hay artículos que tienen años, no por ello han caducado. Los lees y sigues viendo las mismas cosas que Fuster criticaba, como a Sueca aún le falta un empujón y salir de su encorsetamiento, ser un poco más abierta.

El libro lo editó la Librería Sant Pere. Es de obligada lectura creo yo. Muy ameno. Son artículos y Fuster era un prodigio de la pluma y de la prosa.

La fotografía es obra de Juanjo Aguado, un virtuoso de la cámara.

Hoy hace calor... más poemas

Hoy hace mucho calor por aquí, tanto que me estoy durmiendo. El aire está a 20ºC pero no se nota nada. La botella de agua va menguando.... Buscando buscando, he hallado este poema de Lorca dedicado a la lluvia. Lluvia fresca que nos refresque, que limpie las cosas negativas y que nos despierte.


LLUVIA

Enero de 1919
(Granada)

La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.

Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.

La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.

El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.

Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.

Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.

¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!

¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.

El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentágrama sin clave.

Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.

¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!

"Llueve sobre el bosque verde" de Juan Ramón Jiménez

He leído en una nota que hay quién considera la poesía de Juan Ramón Jiménez y otros como una "poesía de dinosaurios", dirigida a personas mayores y anticuadas cuando no es así. La buena poesía no sabe ni de edades, épocas, tiempos y espacios. Simplemente sabe de cómo dirigirse al corazón de las personas y hacerles estremecer, motivarles, sacudir en ellas toda la sensibilidad.

Vivimos en una época en la que la poesía aparece como la más marginada entre los géneros literarios. Se escribe poesía pero se lee muy poca. La gente, da la sensación, de que va a lo fácil. Que no quiere complicarse mucho la vida desenmascarando epítetos, metáforas, sinalefas, hipérborles y personificacioes. Que le es más fácil y cómodo recurrir a la prosa donde todo es más sencillo y no debe adivinar lo que se esconde detrás de cada palabra. Pero tampoco es esto. La poesía es igual de necesaria que el teatro, la novela o el ensayo. La poesía debe existir pues es el alimiento del alma, la dosis de sensibilidad que le hace falta para seguir adelante.

Ningún poeta está caduco ni es lectura exclusiva para dinosaurios. No, siguen manteniendo su actualidad puesto que el mensaje de la poesía nunca pasa de moda ni se volatiza con el tiempo.



Llueve sobre el campo verde...
¡Qué paz! El agua se abre
y la hierba de noviembre
es de pálidos diamantes.

Se apaga el sol; de la choza
de la huerta se ve el valle
más verde, más oloroso,
más idílico que antes.

Llueve; los álamos blancos
se ennegrecen; los pinares
se alejan; todo está gris
melancólico y fragante.

Y en el ocaso doliente
surgen vagas claridades
malvas, rosas, amarillas,
de sedas y de cristales...

¡Oh la lluvia sobre el campo
verde! ¡Qué paz! En el aire
vienen aromas mojados
de violetas otoñales.

Una poesía de Lorca

Uno de mis poetas más admirados dentro de la literatura en lengua castellana es Federico García Lorca. Tanto sus poemas como sus obras de teatro tienen algo que las hace diferentes al resto aunque parezcan muy simples y fáciles a primera vista como es el caso de esta canción infantil que compuso para una niña que murió un día de agosto de 1928. En este poema puede verse y apreciarse la sensiblidad de Lorca. Aparentemente, es un poema muy sencillito pero encierra una gran carga poética y emocional.

La poesía de Lorca es muy especial, rebosa sensibilidad por los cuatro costados. Sensibilidad y compromiso incluso en los poemas más inocentes aparentemente.




CANCIONES PARA NIÑOS

A LA MARAVILLOSA NIÑA COLOMBA MORLA VICUÑA,
DORMIDA PIADOSAMENTE EL DÍA 12 DE AGOSTO DE 1928

CANCIÓN CHINA EN EUROPA

A MI AHIJADA ISABEL CLARA

La señorita
del abanico,
va por el puente
del fresco río.

Los caballeros
con sus levitas,
miran el puente
sin barandillas.

La señorita
del abanico
y los volantes
busca marido.

Los caballeros
están casados,
con altas rubias
de idioma blanco.

Los grillos cantan
por el Oeste.

(La señorita,
va por lo verde).

Los grillos cantan
bajo las flores.

(Los caballeros,
van por el Norte).

Federico García Lorca, 1923

Ya que lo he nombrado...

No me resisto a poner la introducción de "Platero y yo" una obra tierna donde las haya. No es sólo poesía lo que hay en ella sino todo el amor que Juan Ramón Jiménez sentía por este burrito. 

Sirva también de homenaje a todos los burritos.

Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro.
Lo dejo suelto, y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico, rozándolas apenas, las florecillas rosas, celestes y gualdas... Lo llamo dulcemente: «¿Platero?» y viene a mí con un trotecillo alegre que parece que se ríe en no sé qué cascabeleo ideal...
Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas mandarinas, las uvas moscateles, todas de ámbar; los higos morados, con su cristalina gotita de miel...
Es tierno y mimoso igual que un niño, que una niña...; pero fuerte y seco por dentro como de piedra. Cuando paso sobre él, los domingos, por las últimas callejas del pueblo, los hombres del campo, vestidos de limpio y despaciosos, se quedan mirándolo:
-Tien' asero...
Tiene acero. Acero y plata de luna, al mismo tiempo.

Un poema de Juan Ramón Jiménez: " La mar"

Juan Ramón Jiménez es uno de los poetas más importantes de la Literatura en lengua castellana y universal. Todos conocemos a su entrañable Platero, pero escribió muchos más poemas a cuál más bello. Hoy quiero compartir con vosotros este que escribió y que dedicó al mar.


El mar lejano

La fuente aleja su cantata.
Despiertan todos los caminos...
Mar de la aurora, mar de plata,
¡qué limpio estás entre los pinos!

Viento del Sur, ¿vienes sonoro
de soles? Ciegan los caminos...
Mar de la siesta, mar de oro,
¡qué alegre estás sobre los pinos!

Dice el verdón no sé qué cosa...
Mi alma se va por los caminos...
Mar de la tarde, mar de rosa,
¡qué dulce estás entre los pinos!

Voy a contaros un cuento: " Las hadas" de Charles Perrault

Siempre he creido en las Hadas. No sé por qué. Puede sonar extraño pero es así. Me gustan también las historias y cuentos que hablan sobre ellas. Uno de los máximos exponentes de este género es Charles Perrault. Hoy sus cuentos se consideran infantiles pero, cuando los escribió en el siglo XVIII no lo eran. Se trataba de cuentos dirigidos a los adultos con una fuerte carga y crítica social de ahí que tuviesen una moraleja o planteasen situaciones un poco macábras como el ser comida por un lobo o envenenada con una manzana.

Indagando por la Red he hallado este cuento que pongo aquí.

LAS HADAS
de Charles Perrault

Érase una vez una viuda que tenía una hija y una hijastra: la mayor, que era la suya, se le parecía tanto de carácter como de rostro, de modo que, quien la viese a ella, a la madre veía.

Ambas eran tan desagradables y tan orgullosas, que nadie podía vivir a su lado. La pequeña, el auténtico retrato del padre por la dulzura y los buenos modales, era una de las mejores hijastras que hayan existido.

Pero, como suele amarse aquello que se nos parece, esa madre estaba encantada con su hija, y al mismo tiempo sentía una gran aversión hacia la pequeña, su hijastra, pues la obligaba a comer en la cocina y a trabajar sin cesar.

Esto hizo, entre otras cosas, el que la pobre niña fuese, dos veces al día, a buscar agua a una fuente que se hallaba a media legua de casa, transportándola en una gran cantara.

Una mañana que había ido a la fuente, vino hacia ella una pobre mujer que le suplicó le diese de beber.

-Si, buena mujer –repuso la muchacha y llenando el cántaro de agua, se lo ofreció, sosteniéndolo a fin de que la anciana bebiera con mayor comodidad. La anciana, habiendo bebido le dijo:

-Eres tan bella, tan buena y tan servicial, que no puedo menos de concederte un don -pues era un hada quien había tomado la forma de una pobre mujer de pueblo, para ver hasta donde llegaba la amabilidad de esta jovencita -.Yo te otorgo el don -prosiguió el hada-, de que a cada palabra que pronuncies, te salga de la boca o una flor, o una piedra preciosa.

Cuando la hijastra llegó a casa, la madre la regañó por volver tan tarde de la fuente.

-Os pido perdón, madre mía -dijo la pobre muchacha-, al haber llegado tan tarde -y en diciendo estas palabras le salieron de la boca dos rosas, dos perlas y dos gruesos diamantes.

-¡Qué ven mis ojos -exclamó la madrastra sorprendida -; creo que le salen de la boca perlas y diamantes! ¿Qué ha sucedido, hija mía? -(Esta fue la primera vez que la llamaba hija suya.)

La pobre niña le contó ingenuamente todo lo que le había pasado, no sin lanzar por la boca una infinidad de diamantes.

-Verdaderamente –se dijo la madre-, es preciso que yo envíe a mi hija... Mira que es lo que le sale de la boca de tu hermana cuando habla. ¿No estarías muy contenta si poseyeras el mismo don? Es bien sencillo, no tienes más que ir a buscar agua a la fuente, y, cuando una pobre mujer te la pida para beber, se le das muy educadamente.

–¡No me apetece ir a la fuente! -respondió con grosería la hija.

–Pues yo quiero que vayas -repuso su madre-, y deprisa, ¡ahora mismo!

Su hija fue, pero siempre refunfuñando. Había cogido el más hermoso jarro de plata que tenían en la casa y aún no había llegado a la fuente, cuando vio salir del bosque a una dama magníficamente vestida, que se acercó a pedirle agua. Era la misma hada que se le apareciera a su hermanastra, pero había tomado el aspecto y las vestiduras de una princesa, para ver hasta donde llegaría la mala educación de la muchacha.

-¿Es que yo he venido aquí -le dijo orgullosa la joven-, para daros de beber? ¡Justamente traigo un jarro de plata expresamente para calmar la sed de la señora! Os aconsejo que bebáis vos misma si queréis.

-Eres muy poco amable -repuso el hada sin encolerizarse- .Bien, puesto que de servicial no tienes nada, te otorgo como don, que a cada palabra que digas, te salgan de la boca o una serpiente o un sapo.

Tan pronto la madre vio a su hija, le gritó:

-¿Y bien, hija mía?…

-¡Y bien, madre mía! -le respondió la maleducada echando por la boca dos víboras y dos sapos.

-¡Oh, cielos! -gritó la madre-, ¿qué es lo que veo? ¡Tu hermana tiene que ser la causante: me las pagará!

Y dicho y hecho, corrió hacia ella para golpearla. Entonces la pobre niña huyó buscando refugió en un bosque cercano.

El hijo del rey, que volvía de cazar, la encontró y viéndola tan bella, le preguntó que es lo que hacía sola en medio de la espesura y por qué lloraba.

-¡Ay de mí, Señor, mi madre me ha echado de casa!

El hijo del rey, viendo surgir de su boca cinco o seis perlas y otros tantos diamantes, rogó que le dijera de donde venía, y ella le contó toda su aventura.



El príncipe heredero se enamoró de la joven, y considerando que tal don bien valía el hacerla su esposa porque era la mejor de las dotes, la llevó al palacio del rey su padre y se casó con ella.

En cuanto a la mala hermanastra, se hizo tan odiosa, que su propia madre la arrojó de casa, y la desgraciada, después de haber ido de un lado para otro, sin encontrar a nadie que la quisiera acoger, fue a morir en un rincón del bosque.

"Lo que le falta al tiempo." Novedad de Ángela Becerra

¿ No os ha ocurrido o no habéis tenido una extraña sensación, un poco de pena, porque un libro acabe? Eso me pasó con "La Joven de la Perla". con "Firmín" y ahora con "Lo que le falta al tiempo" de Ángela Becerra. No es la única novela que tengo de ella en la Biblioteca, la descubrí hace poco con su último título y ha dado paso a los anteriores. No puedo evitar que, si veo alguna de sus novelas en la Librería, adquirirla para la Biblioteca. Ha sido una de las sensaciones del verano caso que ocurrió, hace unos años, con Marcela Serrano.

Ángela Becerra es más que una novelista. Sabe muy bien como conectar con el lector y hacer que éste se meta en la piel de los protagonistas, que sienta lo que sienten éstos, que se integre en la acción. Lo que se traduce por una novela viva que no pierde su chispa a lo largo de las páginas, todo lo contrario: lo incrementa.

Pues bien, cuando he ido esta mañana a Pili a dejarle un cartel de la nueva Exposición he visto esta novela en edición de bolsillo. La ha editado Booket. Conserva la portada original con ese pie y esa gota roja sangre. La edición de bolsillo cuesta 8 euros, una buena inversión.

La novela sigue la tónica de las otras. Es una novela de amor pero no cursi ni pastelón sino todo lo contrario: es muy creíble y tierno al mismo tiempo.

En esta novela, Ángela nos cuenta la historia de Mazarine una joven estudiante de pintura que vive sola en el Barrio Latino de París. Su casa alberga algo más que arte, conserva un secreto que puede cambiar el rumbo del arte. La vida de Mazarine se verá turbada con la aparición de un pintor, Cádiz, con el que vivirá una pasión sin límites.

Personajes reales, vivos, apasionados... todo un coctel que hacen buena literatura. No es un folletín rosa sino algo mucho más importante: es literatura al cien por cien y de la buena. Algo que se ha de descubrir, tanto a través de esta novela como de las anteriores. 476 páginas que se leen con interés y que te atrapan. Todo ello con un lenguaje muy vivo.

Es altamente recomendable.

El patito feo

Esto es una prueba que voy a hacer. Voy a probar a ver si se pueden colgar videos aquí.

http://www.youtube.com/watch?v=R_1-F_i8KKI&feature=fvw

Para nosotras: la importancia de la Biblioteca

Como decía el viejo anuncio de Coca Cola, " para todos y todas". Bueno, me he encontrado con este poema sobre Bibliotecas escrito para niños. Creo que recoge todo lo que significa la Biblio y va a raíz de la nota que ha puesto la Biblioteca de Piedrasblancas que nos hace pensar al ver lo que hacen y lo que se mueven por potenciar no sólo el mundo bibliotecario sino también el lector, en países con menos recursos que el nuestro.

La imagen que acompaña la poesía es de Mafalda. Atención a lo que dice pues, por desgracia, muchos piensan así.

Juntos en la biblioteca,
están siempre allí esperando
que alguna manita inquieta
se decida a despertarlos.

Sus hojas son ventanitas
que abren con alegría
para llevarnos a un mundo
de aventura y fantasía.

A veces leo de brujas,
otras veces, de planetas,
de princesas, de animales
o de un niño en bicicleta.

Por favor no me interrumpan,
dejadme ahora tranquilo,
que quiero leer un libro
y compartirlo contigo.

Si Lope levantase la cabeza....

Me da la sensación de que se lo dirían bien clarito a los de la SGAE. Se supone, al menos eso ocurre con los documentos históricos, que cuando un autor muere los derechos sobre sus obras caducan al cabo de unos 50 años. Bien, tanto Lope de Vega como Calderón de la Barca y otros muchos hace años que cruzaron el umbral de la eternidad y, sobre sus obras, ya no hay derechos pues son de patrimonio universal ( de echo, en la Biblioteca Cervantes puedes descargarte las obras gratuítamente) así que no entiendo la postura de la SGAE y menos que salgan ahora con ella cuando son obras que llevan representándose desde el siglo XVII.

A este paso, luego reclamarán derechos a El Toboso por Dulcinea, puede que a Verona por Romeo y Julieta aunque su autor no sea español, a Constantinopla ( o Estambul) por Tirant, y así un largo etc. Creo que el Ministerio debería tomar cartas en el asunto pues ya suena un poco a broma que ahora estos Ayuntamientos deban de pagar cuando, si lo pensamos bien, debería ser al revés ya que fue Lope quién utilizó el nombre de Fuenteovejuna o Calderón el de Zalamea. Ambas localidades, al igual que la de Olmedo, ya existían cuando se convirtieron en escenarios de dichas historias lo mismo que Salamanca.

Bien, espero que la SGAE no me demande si pongo este fragmento de Fuenteovejuna como homenaje a todos estos municipios. Es mi muestra de solidaridad. Como dijo Lope: ¡ Fuenteovejuna, todos a una ¡

Fragmento de Fuenteovejuna de Lope de Vega


JUAN ROJO

¿Qué es lo que quieres tú que el pueblo intente?
45
REGIDOR


Morir, o dar la muerte a los tiranos,
pues somos muchos, y ellos poca gente.

BARRILDO

¡Contra el señor las armas en las manos!

ESTEBAN

El rey sólo es señor después del cielo,
y no bárbaros hombres inhumanos. 50
Si Dios ayuda nuestro justo celo,
¿qué nos ha de costar?

Mirad, señores,

que vais en estas cosas con recelo.
Puesto que por los simples labradores
estoy aquí, que más injurias pasan, 55
más cuerdo represento sus temores.

JUAN ROJO

Si nuestras desventuras se compasan,
para perder las vidas, ¿qué aguardamos?
Las casas y las viñas nos abrasan:
tiranos son; a la venganza vamos.

Más luz y color en El Perelló: Exposición de Rober Pomares

La luz y el color siguen siendo los protagonistas de El Perelló cultural. Tras Joaquín Esteve, le ha tocado el turno a otro gran pintor perellonero: Rober Pomares. Como Joaquín, la pintura de Rober destaca por el color aunque él ha ido un poco más allá y este año nos deleita con una exposición en la que el collage hecho con recortes de periódicos es el protagonista.

La pintura de Rober no te deja indiferente. Juega muy bien con el color ( a destacar sus azultes cobaltos que son muy impactantes), la luz y la textura. Las pinceladas son más gruesas, la textura da relieve a la pintura y la incoprporación del collage da lugar a una pintura muy viva. Da la sensación de que el espectador observa la imagen asomado al recorte que provoca el periódico.

Me gusta mucho la pintura de Rober. Hay cuadros, como uno basado en la novela "L'Espill" de Joannot Martorell que me recuerda bastante a los que hace Manolo Baxauli en la que los textos se incorporan a la escena siendo uno más de los protagonistas. Concretamente en este cuadro, destaca el rojo que ha utilizado. Es una composición actual pero tiene una esencia medieval al mismo tiempo. Es muy bueno.

Es un estilo muy diferente al de Joaquín Esteve. Tiene ciertos rasgos clásicos pero es una pintura más contemporánea, muy al estilo Crónica u otros cuadros que pueden contemplarse en el Museo de Villafamés de Pintura Contemporánea. Ello hace que su estilo sea un poco más difícil de clasificar que el de Joaquín Esteve en donde el Impresionismo y Sorolla están muy presentes.

Esta exposición está abierta desde ayer en el edificio que alberga a la Biblioteca. Vale muchísimo la pena acercarse y dejarse seducir y contagiar por la pintura de Rober. Son cuadros vivos que atrapan al espectador, te impactan y es lo que me gusta. Es una pintura que transmite sensaciones.

Reedescubriendo a los clásicos: Quevedo

En verano siempre me gusta reedescubrir a los clásicos no sé por qué. Quizá sea porque la atmósfera de la Biblioteca así lo requiere. Uno de mis clásicos favoritos de todos los tiempos es Francisco de Quevedo. me gusta muchísimo tanto su poesía como su prosa, nadie mejor que él ha sabido plasmar la realidad de la sociedad española del siglo XVII con una crítica muy mordaz escondida bajo un halo de ironía que no deja indiferente.

La obra de Quevedo es intensa e inmensa. No sólo escribió el famoso poema dedicado a un hombre con una naríz prominente ni se metió con el Conde Duque de Olivares, sino que de su pluma surgieron también versos y estrofas más inocentes como éste dedicado al mar que hoy quiero compartir con vosotros. En estos tiempos que corren, no está de mas darle un vistazo a los grandes clásicos y dejarse llevar por ellos.

A LA MAR

La voluntad de Dios por grillos tienes,
Y escrita en la arena, ley te humilla;
Y por besarla llegas a la orilla,
Mar obediente, a fuerza de vaivenes.

En tu soberbia misma te detienes,
Que humilde eres bastante a resistilla;
A ti misma tu cárcel maravilla,
Rica, por nuestro mal, de nuestros bienes.

¿Quién dio al pino y la haya atrevimiento
De ocupar a los peces su morada,
Y al Lino de estorbar el paso al viento?

Sin duda el verte presa, encarcelada,
La codicia del oro macilento,
Ira de Dios al hombre encaminada.

Vámonos al cine: "Enemigos Públicos" de Michael Mann

Ayer tuve la oportunidad de ver la última película protagonizada por Johnny Depp, "Enemigos Públicos" dirigida por Michael Mann y coprotagonizada por Christian Bale. Esta vez, Johnny Depp no se mete en la piel de un pirata algo pirado sino en la de uno de los gánsters más famosos de la década de los años 30 en Estados Unidos: John Diliger. Ganster que mantuvo en jaque tanto al Gobierno como a la policía.

La captiura de Diliger, su búsqueda para ser más exactos, dió lugar al nacimiento del FBI al mando del cuál se puso J. Edgar Hoover. Christian Bale da vida al agente que lo persiguió sin tregua hasta capturarlo, Melvis Purvis.

La película es muy buena. Michael Mann ha hecho un buen trabajo. Ha sabido recrear el ambiente de esa época, un periodo marcado por la Gran Depresión y la imposición de la Ley Seca. Un periodo, en el que el crimen organizado alcanzó un notable desarrollo con figuras como el propio Diligger o Al Capone.

Tanto Johnny Depp como Christian Bale están muy bien en sus papeles. Ambos son dos pedazos de actores como la copa de un pino y realizan una interpretación muy natural, sin artificios ni postizos. Junto a ellos está Marion Cotillard, la actríz francesa ganadora de un Oscar por su interpretación de Edith Piaf. El papel de la mujer es un poco secundario, es la novia de Diligger. Pero, aunque ella no tuviese una participación activa en los atracos y que la figura de Diligger sea el eje central, en realidad su papel ( tanto en la película como en la vida real) no es tan secundario pues ella nos permite conocer al Diligger humano, a ese romántico un poco bruto que le declara su amor nada más verla y que siempre va a protegerla.

Yo os la recomiendo. Tiene acción, el sabor de esas películas clásicas del cine negro de los años 40, logra meterte en la historia y conectar con los personajes. Diligger, a pesar de ser el protagonista, no lo presenta como un héroe pero tampoco como un diablo. Me da la sensación de que Michael Mann ha querido mostrar un Diligger humano. Sí, fue un atracador de bancos, un gánster y todo lo que conlleva pero mantiene la dualidad que todos tenemos. Y en ello tiene mucho de responsable Johnny Depp. 

También el agente Melvis Purvis se nos muestra con dicha dualidad. Christian Bale hace una interpretación soberbia, dándole ese toque tan serio al personaje. Un hombre centrado en su objetivo que empieza a aplicar la inteligencia y métodos basados en ella para lograrlo.

En definitiva, una película que vale mucho la pena ver. No sales ni aburrido del cine ni con la sensación de que te han estafado sino todo lo contrario: con la sensación de que has acertado en tu elección al cien por cien.

San Roc en Sueca

Este próximo domingo día 16, es la fiesta de San Roque. Festividad muy arraigada en Sueca y comarca. Ese día es tradicional, que los amigos se reúnan a comer paella con pato. Antaño, en El Perelló, tenía lugar una suelta de patos en el pantano, la gente se lanzaba al agua a por ellos. También era tradicional que, esa semana, las personas que no tenían la suerte de poder tener una casa en la playa cogiesen los carros y fuesen a pasar la Setmana de Sant Roc a la playa ya fuese la de El Perelló, Las Palmeras o El Mareny.

Uno de los crónistas que mejor ha relatado este ambiente es Viçent Molina Masset en su libro " Flors de Marche". Aquí hay un poema dedicado a Sant Roc. Está escrito medio en valenciano medio en castellano pero se entiende bastante bien. Es muy ilustrativo y verídico, así pasaban el verano muchas familias suecanas a principios del siglo XX.

EL SAN ROQUE DE SUECA


Sueca a trenta de agosto
del año de las tronadas;
de melones a trompón,
huelgas y arrs a cambradas.

Apresiable Tofolito
y amigo dende l'anfansia;
M'ancargas en tu anterior
fechada en Nimes de Fransia,
que te cuente alguna cuesa
de lo que por ésta pasa,
y aspero que no t'anujes
si contesto con tardansa,
por la causa qu'em salió
un avespero en la pancha
y ademas un secadido
que d'ascribir me pribaba.

Mas hoy que estoy restablido,
te contaré en dos plomadas
lo que hisió el dia San roque
la cuadrilla de marras.

Amaitinaron tres patos;
de vino, cuatro marrajas;
olio y arros nesesario,
sinco garbones de brabcas;
guitarra y acordeyón,
el carro y las alitrancas, y drechos al Perellón
los llevó el rosin de barras.

Descarregaron los trastos
a la vuera de la playa,
y con un toldo de lona
de fumigar la naranja
hisieron en diez menutos
una tienda de campaña.

Y mientras que antretenidos
en esta faena andaban,
els patos que medio moestos
dels sacsóns del carro estaban,
de las nugasas sa muellan
y paca el Pantá s'allargan.

Tu ya sabes lo que cuesta
cojer un pato en el agua;
más defisil que en el seco
una mona y no es chansa.

Pues de los ocho amigachos
que tu les conoses masa,
cuatro cojen un barquito
y que a vuera el Pantano estaba,
y amuellan detrás dels patos;
y estos nada que te nada
com quien juega a Conconije
fallando la retirada.

Esto a los veraneantes
se vuió que les alegraba,
por lo que animaban la essena
con alguna carcallada
y charraditas fisgonas
que al amor propio aplegaban.

Por fin se tiran los cuatro
compañeros que quedaban
a nadar, medio vestidos
por ver si los ancorralan
y consiguen atraparlos
a perchasos y sarpadas.

Inutil es el desirte
que esto fue una pedregada
para unos cuantos señores
que pescando s'ancuentraban
y que a la chita callando
de los patos renegaban
del San roque y las paellas
y dels dies de jarana.

Esto es el primer pisodio
de esta chalera jornada.

....

Despues de secar la ropa
que tots la duyau bañada,
empiesan a vesitar
las "ermitas" de la playa
donde hay coñac abundante
ron, absenta y matarratas,
y pa tomar el bermute
olivas ansabatadas.

Cuando ya hasian ullitos
y un formigón en la pancha
les desia a la orellita
que la paella ya estaba...
ascomiensan a comer
y a beber con tal carpanta
que fusaban com si foeran
unos gorrinitos de asta.

¡ Que manera de rotar¡
de desir animaladas
de buidar güetes de vino
y de tirarse cuerfadas.

Tanto llamó la atensión
als que por allí pasaban,
que en menos que canta un gallo
tenian llena la entrada
pa presensiar l'espectaculo
que allí se desenrrollaba.

Pedro se pusió una piel
de borrego, a estil de albarda,
y com suja del caldero
se mascaró bien la cara;
y Pascualo s'andilgó
la cabesada del aca
y con la cuerda nugó
del morro a su camarada,
que paresian talmiente
orso y amo; ¡ que monada¡

Otro con l'acordeyón
tan rebien acompañaba
el canto y baile del orso, que
que la quente antusiasmada
aplaudia sonriendo
con mofa desimulada.

Después cantaron a coro
aquello de LAS CORSARIAS;
"Banderita tu eres roca,
banderita tu eres gualda",
y el paltrót que está de moda
en la región valensiana.

Y luego otros mil cantares
punteyando la guitarra
y en cuanto en cuando un relincho
y alguna que otra pernada.

Te digo que en divertirse
naide les chafó la ralla
aunque mormuraba el público:
"que llástima de drapada"

Una ves ponido el sol
y els mosquits se preparaban
con su afilada llansita
y trompetita afinada,
estos anfluecan el carro
con fullas de verdes cañas
y mamprienden el camino
al galope, paca casa.

Hay que ver el rebomborio
que por el camino armaban
pasando a todos los carros
cuyas acas, s'asquivavan
y els amos atorrujados
mil ansultos les soltaban
mientras hasiendose el tuefol
su carrera no paraban.

Pero como la alegria
es corta y pronto s'acaba
les susedió un contratiempo
que ellos no seu figuraban.

Y es que el pobre animalito
tanto le martirisaban
que sen salió de la trilla
pegando una vensilada,
y todos en el sequial
dieron la gran sanquinada
que unos slieron contusos
y tots pasados por agua.

Ya habrás visto que el final
es dels que disen de "pala"
salut y hasta que m'escribas
tu amigo, Bautista Sala.



Sueca, 1927


Bueno, todo lo que cuenta es verídico. Así se celebraba antes San Roc por estos lares.

II Festival Internacional de Música y Danza Tradicional.

Siguiendo con la tónica de potenciar la oferta cultural perellonera en verano, va a volver a tener lugar el Festival Internacional de Música y Danza Tradicional.

Dicho Festival se celebrará entre los días 24 y 26 de agosto a las 22:00hs en la Calle Les Escoles de El Perelló. La entrada es gratuíta. Este año, los grupos que actuarán son:

LUNES 24 DE AGOSTO:

Los ritmos y la música vendrán desde Europa, concretamente desde la República de Ukrania con la actuación del grupo PODILLA.

MARTES 25 DE AGOSTO:

África es la protagonista. Música tribal y ritmos africanos a cargo del grupo procedente de Kenya AFRICAN TUMBAS.

MIÉRCOLES 26 DE AGOSTO:

Desde el Lejano Oriente, concretamente desde Indonesia, actuación del grupo SANGGAR CULTUTA PADURAKSA.

Se trata de un Festival curioso que nos acerca no sólo los ritmos sino también la cultura y tradición de cada uno de los países participantes. Vale la pena dejarse cautivar por ellos y dejarse contagiar por sus ritmos.

Un poco de poesía para amenizar la tarde: "Sonatina" de Rubén Darío

La poesía que ha includio la página de Literatura Infantil, me ha traido el recuerdo de Rubén Darío. Un poeta que, pese a ser tan importante dentro de la Literatura en lengua castellana, se olvida muchas veces quizá eclipsado por la fuerza de otros como García Lorca, Alberti, Machado, Miguel Hernández o Juan Ramón Jiménez. Sin embargo, Rubén Darío les sirvió de inspiración a todos ellos.

Su poesía es muy hermosa. Escribió tanto poemas para adultos como para niños y puede que este sea uno de los más conocidos. Un poema que nos habla sobre princesas tristes, melancólicas y enamoradizas.

Disfrutadlo esta tarde, por fin soleada, de agosto.

SONATINA

La princesa está triste... ¿Qué tendrá la princesa? Los suspiros se escapan de su boca de fresa, que ha perdido la risa, que ha perdido el color. La princesa está pálida en su silla de oro, está mudo el teclado de su clave sonoro, y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor. El jardín puebla el triunfo de los pavos reales. Parlanchina, la dueña dice cosas banales, y vestido de rojo piruetea el bufón. La princesa no ríe, la princesa no siente; la princesa persigue por el cielo de Oriente la libélula vaga de una vaga ilusión. ¿Piensa, acaso, en el príncipe de Golconda o de China, o en el que ha detenido su carroza argentina para ver de sus ojos la dulzura de luz? ¿O en el rey de las islas de las rosas fragantes, o en el que es soberano de los claros diamantes, o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz? ¡Ay!, la pobre princesa de la boca de rosa quiere ser golondrina, quiere ser mariposa, tener alas ligeras, bajo el cielo volar; ir al sol por la escala luminosa de un rayo, saludar a los lirios con los versos de mayo o perderse en el viento sobre el trueno del mar. Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata, ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata, ni los cisnes unánimes en el lago de azur. Y están tristes las flores por la flor de la corte, los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte, de Occidente las dalias y las rosas del Sur. ¡Pobrecita princesa de los ojos azules! Está presa en sus oros, está presa en sus tules, en la jaula de mármol del palacio real; el palacio soberbio que vigilan los guardas, que custodian cien negros con sus cien alabardas, un lebrel que no duerme y un dragón colosal. ¡Oh, quién fuera hipsipila que dejó la crisálida! (La princesa está triste, la princesa está pálida) ¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil! ¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe, —la princesa está pálida, la princesa está triste—, más brillante que el alba, más hermoso que abril! —«Calla, calla, princesa —dice el hada madrina—; en caballo, con alas, hacia acá se encamina, en el cinto la espada y en la mano el azor, el feliz caballero que te adora sin verte, y que llega de lejos, vencedor de la Muerte, a encenderte los labios con un beso de amor».

Exposición de bastones de Rafael López y Felipe Carbonell

Siguiendo con el verano cultural de El Perelló, tras la luz y el color de Joaquín Esteve le toca el turno a la madera trabajada por Rafael López y Felipe Carbonell. De sus manos, han brotado unos bastones ( gaiatos en valenciano) que son verdaderas obras de arte.

Los bastones elaborados por Felipe son muy originales. El propio bastón tiene una raíz que se enrosca por el cuerpo del mismo creando un efecto muy original. Los de Rafael tienen la empuñadura trabajada, en ella encontramos tanto animales como elementos religiosos o más sencillos.

Todos estos bastones están elaborados con madera y ahora se exponen para que tanto los perelloneros como la gente de fuera conozca el trabajo de ambos. La exposición está abierta desde las 7 de la tarde hasta las 9 de la noche durante toda la semana desde hoy mismo, día 10, hasta el próximo 16 de agosto.

Vale la pena verla y admirar el trabajo que ambos hacen. Os dejo 2 ejemplos del mismo.

Bastón elaborado por Rafael López








Bastón elaborado por Felipe Carbonell

María Gripe (1926-2009)

Acabo de enterarme que este pasado jueves murió la autora sueca María Gripe, junto con la autora de "Pipi Calzaslargas" una de las mejores del género no sólo de la Literatura sueca sino mundial.

El primer libro que leí de María Gripe fue "El túnel de cristal", lo hice en la Biblioteca de Alicante donde estaba trabajando de becaria. Esta novelita me descubrió no sólo a la autora sino a la colección SM Gran Angular. Cuando entré a trabajar en la Biblio de El Perelló fue el primer libro que seleccioné cuando me dieron dinero. Tras él han venido más, el único que no he podido leer es "Agnes Cecilia" y es porque a los de Santillana no se les ha ocurrido otra cosa que poner la imagen de una muñeca de porcelana como portada y es de las que dan miedo. El resto de las novelas si que las he leído pero ninguna de ella me ha impactado tanto como "El túnel de cristal".

María Gripe sabía, sabe como cautivar al lector. Hoy, quizá, haya estado un poco más eclipsada por niños magos con gafas o vampiros adolescentes pero sigue teniendo su público fiel en la Biblioteca y cada verano es una de las autoras más leídas.

Quizá os preguntéis el por qué de un barco vikingo como ilustración, tiene su razón: Como he dicho, el primer libro que leí fue "El túnel de cristal" en Alicante. Pues bien, nada más acabarlo me asomé al balcón y por la playa entraba en el Puerto un barco vikingo. Al verlo pensé que estaba soñando pero no, era muy real. Se trataba de una réplica que iba a estar expuesta unos días. La imagen se me ha quedado grabada y siempre va asociada a este libro que recomiendo al igual que el resto de los que han salido de la pluma de María Gripe.

Novedades de agosto: "Hipatia" de Clelia Martínez Maza

Hace poco, recibí un enlace de Autoras en Red en el que se comentaba que se había descubierto que los primeros poemas compuestos por el hombre surgieron de manos femeninas. Dentro de la Historia las mujeres siempre hemos estado bastante marginadas, aunque algunas de ellas fueron grandes reinas, escritoras, pintoras, pensadoras, médicas o astrónomas son pocos los documentos que lo reflejan. Las mujeres siempre hemos estado marginadas y se nos ha tenido como actrices secundarias dentro de la Historia.

Todo ésto viene a raiz de Hipatía. Como sabréis, Alejandro Almenara prepara el estreno de su última película basada en la biografía de esta matemática y astrónoma egipcia. A raíz de ello, o como consecuencia u oportunismo, se ha editado una biografía sobre la misma publicada por La Esfera de los Libros y escrita por la profesora de Historia Antigua de la Universidad de Málaga Clelia Martínez Maza.

El libro consta de 378 páginas muy interesantes. Clelia ha escrito un libro de Historia pero adaptado al gran público. Se nota y se aprecia la documentación que hay tras él pero no escribe con un lenguaje pedante ni muy elevado. La Biografía es muy interesante tanto desde el punto de vista histórico como femenino.

Hipatia fue mujer, astrónoma y matemática. Fue asesinada de forma brutal. No creo sólo que por el hecho de ser mujer sino más bien por fanatismos religiosos. Sus asesinos fueron un grupo de fanáticos cristianos negados ante cualquier libertad e idea que fuera en contra de sus creencias pero elevadas al más puro fanatismo conservador.

No sé cómo estará la película de Amenabar pero esta Biografía de Clelia es un buen anticipo y una forma de darnos a conocer a Hipatia. Una mujer a la que le negaron también un entierro digno por lo que rescatar su figura y su nombre es un acto de justicia en el sentido más amplio de la palabra.

Un verano de color: Exposición de Pintura de Joaquín Esteve

Siguiendo con la tónica iniciada el verano pasado, no sólo de sol y playa pretende vivir sus veranos El Perelló sino darle también una nota cultural. Así, cada viernes por la noche hay una representación de teatro y desde el pasado día 1 de agosto, la sala que hay debajo de la Biblioteca se convierte en una sala de exposiciones donde la pintura, el color y la luz son los reyes.

El primero en exponer su obra es el señor Joaquín Esteve. Sus cuadros reflejan escenas costumbristas de El Perelló y de Sueca siendo el mar y los arrozales sus protagonistas así como algunas de sus gentes como es el caso del señor Vicente, y los señores Pepe, Ismael y Juan. Joaquín Esteve es un pintor nato, en sus obras veo mucha influencia de los impresionistas del siglo XIX y también de Sorolla. Hay mucho de este pintor valenciano en cada uno de sus cuadros en los que la luz mediterránea juega un papel muy importante.

Son cuadros que destacan por ello: por la luz, el color, el trazo del dibujo, el costumbrismo. El verano pasado tuvo un gran éxito que estoy muy segura que se va a repetir ahora. Una exposición que estará abierta al público hasta el próximo 16 de agosto desde las 7 hasta las 9 de la noche.

Vale la pena visitarla. La pintura del señor Joaquín es de las que atrapa y cautiva. Es muy impactante y no pasa desapercibida, a mí me encantan los caballos que pintan y uno que tenía el año pasado, con un carro lleno de yerba verde y fresca, se ha convertido en mi segundo caballo favorito después del que aparece reflejado en el Retrato del Duque de Lerma de Rubbens.

Una muestra más de que El Perelló quiere dar cabida a un verano cada vez más cultural y mostrar los artistas que hay en él.

Cartel de la Exposición







Retrato del Señor Vicente Torrent









Escena costumbrista con el Asilo de los Ancianos de Sueca al fondo.

Un poema para Bibliotecas de Carmen Gil

Me he encontrado este poema escrito por Carmen Gil y dedicado a la Biblioteca que lleva su nombre. Sin embargo, es aplicable a todas  las Bibliotecas del Mundo Mundial.

La Biblioteca Infantil

Municipal Carmen Gil

tiene libros a montones

¡y magia por los rincones!

 

Pasean por todos lados

personajes encantados

y hay en sus estanterías

hechizos y brujerías.

 

Vive encima de la mesa

Filomena, la princesa,

que, hartita de ceremonia,

se ha ido a explorar la Amazonia.

 

Cerca del ordenador,

el pirata Nicanor

ha encontrado con su loro

tres libros: ¡qué gran tesoro!

 

En la pata de una silla

la bruja de pacotilla

convierte en sapo a un maestro

y encanta a diestro y siniestro.

 

Brinca y salta el hada Hilaria

junto a la bibliotecaria;

pero como es pequeñita,

no puede con la varita.

 

Un dragón hecho y derecho

baja volando del techo

y hace una pizza, feliz,

con llamas de su nariz.

 

En la biblio hay diversión,

aventura y emoción;

y, lectores y lectoras,

¡pasan volando las horas!

 

           (Carmen Gil)

Lo he sacado de: http://www.poemitas.com/BCG.htm